The Forbidden Cow Level

The Forbidden Cow Level

I. Do que se abriu quando a Pedra se partiu

Houve um som, quando a Pedra do Mundo se despedaçou, que os sobreviventes descrevem de maneiras diferentes. Alguns falam de trovão. Outros, de vidro. Uma mulher de Harrogath — que perdeu a fala em seguida e nunca mais a recuperou — desenhou na neve, com o dedo, a figura de um animal.

Ela desenhou uma vaca.

Os sábios riram dela. Os sábios sempre riem primeiro.

O que poucos compreendem é isto: a Pedra do Mundo não sustentava apenas Santuário. Sustentava as margens de Santuário — as dobras, os cantos, os depósitos onde o mundo guarda aquilo que não sabe onde pôr. Quando Tyrael ergueu sua espada e a partiu, essas margens não foram destruídas. Foram soltas. E algumas delas, órfãs de âncora, passaram a flutuar perigosamente perto de nós.

O Forbidden Cow Level é uma dessas margens.

II. Do rito, e por que ele nem sempre atende

O rito é conhecido, e é ridículo, e funciona.

Toma-se a perna de madeira do menino Wirt — aquele que fugiu de Tristram com o que pôde carregar e morreu carregando —, coloca-se no Cubo Horádrico junto ao Tomo dos Portais e diz-se a palavra que não é palavra nenhuma, apenas a intenção de ir.

Mas há uma condição. O portal só se abre para quem já desceu ao topo de Arreat, atravessou as câmaras da Destruição e viu o Senhor da Destruição cair. E mesmo então — e aqui está o que os manuais não dizem — o portal nem sempre vem.

Nove vezes em dez, a perna de Wirt racha ao meio e não acontece nada, e o herói fica de pé no acampamento das Rogues com serragem nas mãos, sentindo-se tolo.

Na décima, o ar se abre com um cheiro de capim molhado e sangue velho.

Os Horadrim discutiram durante gerações o motivo dessa inconstância. A explicação mais aceita é também a mais desconfortável: o portal não é chamado. É concedido. Alguma coisa do outro lado ouve o pedido, e decide. E o que decide está com fome.

III. Da paisagem

Quem atravessa relata sempre as mesmas três coisas, na mesma ordem.

Primeiro: a luz. Não há sol no Forbidden Cow Level. Há um crepúsculo verde, permanente, sem fonte, como se a própria grama estivesse acesa por dentro. Sombras existem, mas apontam em direções que não concordam entre si.

Segundo: o horizonte. Ele curva-se para cima. Caminha-se em linha reta e, depois de muito tempo, avistam-se ao longe as próprias pegadas amassadas na grama, ainda frescas. Não há saída a pé. Só há o portal por onde se entrou e a promessa de que ele continuará ali.

Terceiro: o silêncio — e este é o pior. Porque não é silêncio de fato. É o intervalo entre dois mugidos. E o intervalo, no Forbidden Cow Level, é sempre curto demais.

IV. Do rebanho

Chamam-nas de vacas. É uma gentileza que nos concedemos a nós mesmos.

Erguem-se sobre as patas traseiras à altura de dois homens. A pelagem é malhada de branco e negro, como qualquer rês de fazenda, e é exatamente isso que enlouquece: a familiaridade. O crânio é largo, os olhos são pequenos, pretos e atentos, e cada uma delas carrega uma alabarda de cabo curto, forjada em ferro que ninguém em Santuário sabe bater.

Mas essas são as do Cow Level comum — o gado raso, o rebanho de todo dia.

As do Forbidden Cow Level são outra coisa.

São mais rápidas. Não um pouco — absurdamente. Uma rês do Cow Level comum avança na velocidade de um homem correndo. Uma rês do Forbidden Cow Level cruza cinquenta passos no tempo de uma respiração, e o mugido chega depois dela, atrasado, como um trovão que perdeu seu relâmpago. Os feiticeiros que sobreviveram dizem que não é velocidade. Dizem que é o solo, que se dobra para entregá-las mais perto.

São mais fortes. Um golpe de alabarda atravessa armadura de placas como quem rasga linho úmido. Não há duelo. Não existe a palavra duelo naquele lugar.

E são muitas. Este é o número que os cronistas se recusam a registrar, porque nenhum deles concorda com o outro, e todos concordam que o próprio ato de contar é inútil. Elas vêm em maré. Vêm em parede. Vêm até que o verde do horizonte fique preto e branco de tanto corpo, e o chão trema com um ritmo que é quase música, e o herói compreenda — geralmente tarde demais — que não invadiu um campo de batalha.

Invadiu uma cozinha. E não está do lado do cozinheiro.

V. Do tesouro, e de sua origem indecente

Aqui está a pergunta que todo aprendiz faz, e que todo mestre demora a responder:

Por que gado carrega ouro?

Porque o Forbidden Cow Level é uma despensa. É a margem onde vai parar tudo aquilo que Santuário engoliu e esqueceu — as carroças de mercadores que sumiram na estrada de Lut Gholein, os navios que zarparam de Kurast e nunca chegaram, os anéis dos afogados, as coroas dos reis derrotados cujos túmulos ninguém achou, os cristais que os Horadrim juraram ter selado e não selaram. Tudo cai. Tudo se acumula. E o rebanho pasta sobre esse monte, século após século, e o metal e a magia entranham-se em sua carne como sal na terra.

Por isso a chuva.

Porque é isso que acontece quando elas caem: chove. Chove ouro em moedas de reinos que não existem mais. Chovem lâminas com nomes que ninguém pronunciou em mil anos. Chovem gemas puras, e runas antigas, e couros encantados por artesãos cujos ossos viraram pó antes da fundação de Westmarch. Um único minuto vitorioso no Forbidden Cow Level enriquece mais que uma vida honesta inteira, e é precisamente por isso que a palavra gravada no nome daquele lugar é forbidden, e não dangerous.

Dangerous é o que pode te matar.

Forbidden é o que faz você voltar.

VI. Do Rei

No centro do pasto que curva para cima, cercado por sua corte, está ele.

O Rei do Gado.

Usa uma coroa que não é de ouro, mas de osso — e o osso não é bovino. Fala, dizem, embora ninguém concorde sobre a língua. É maior que suas súditas, mais lento que elas e infinitamente mais paciente, porque compreende algo que elas não compreendem: que os invasores sempre retornam, e que retornar é a única armadilha que ele precisa manter armada.

E aqui está a última lei, a mais cruel de todas, aquela que os veteranos sussurram aos novatos antes da travessia:

Mate o rebanho e voltarás. Mate o Rei e a porta se fecha para sempre.

Não há como desfazer. Não há rito, cubo, tomo ou perna de menino morto que reabra o Forbidden Cow Level para quem derrubou sua coroa. O herói que o mata leva embora um tesouro que dura uma estação — e perde, para sempre, o pasto que duraria a vida inteira.

Muitos o mataram por engano, no meio da confusão, sem saber. Alguns o mataram por orgulho, para dizer que o fizeram.

E há os que o mataram deliberadamente, sabendo do preço, porque sentiram — no meio da chuva de ouro, com o coração batendo daquele jeito, planejando já a próxima travessia antes mesmo de a atual terminar — que precisavam trancar aquela porta enquanto ainda eram donos da própria mão.

Esses foram os únicos sábios que jamais entraram ali.

VII. Coda

Aqui a tábua está partida. As últimas linhas legíveis dizem:

Não perguntes por que um mundo criado por anjos caídos e demônios exilados guarda, em sua dobra mais escondida, um campo de gado assassino que cospe ouro.

Pergunta antes: quem plantou aquela grama? Quem construiu a cerca? E — se há cerca, e há rebanho, e há um rei coroado com osso que não veio de rês alguma — quem é o fazendeiro?

Aqui termina o fragmento.